Los agravios del amor son la más noble de las agonías.
Calla el pájaro su esplendente trino,
Se apaga a la sombra de un nicho que reclama
El nombre de esta historia
Mientras arde en las llamas
Perpetuas e inevitables
Del amor que acaba.
Con estas palabras empezaba la historia de su vida. Llorando, siempre llorando, pero más riendo, porque ella sabía que era solo una fase. Pronto pasaría.
Tiembla como la flor lo hace ante el invierno
El amor espurio frente al punzante filo
Del fin que se acerca,
Gris de tanta espera que no se deciden
A mirar el futuro
Los dos de igual manera.
Sin embargo, cómo afrontar ese lapso de tiempo en que su corazón se veía atormentado, por los recuerdos, la nostalgia, los celos, la añoranza… y todas aquellas cosas que vienen de obsequio con el desamor.
Cuántas horas desde entonces vanas,
Cuánta hipocresía, cuánto desconsuelo.
No será mañana,
Pronto el oropel lloverá como siempre
Y cubrirá el suelo bajo el que descansan
Los no correspondidos.
Y llegaría el momento en que las puertas de la verdad se abrirían, y desde entonces nada sería lo mismo; las lágrimas serían más tibias, regando semillas de paz y haciéndolas florecer en lo que después sería independencia, poder sobre sí misma. Aún así quedaba la eterna duda: ¿Cuánto tiempo tardaría el otoño en volver?
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